Gryning, morgon, förmiddag

Jag var uppe före gryningen, vid sjusnåret. Då är det ännu natt här. Det som trots det lyser upp en smula, på andra sidan fönstret, är de skulpturalt snöformade träden. Jag sätter mig vid datorn, läser ett par artiklar, (av vilka den här av Peter Pomerantsev var den absolut viktigaste) glömmer bort tiden, och så långsamt förvandlas ljuset utanför mitt fönster från det midnattsblå till det gråblå till det ljusa gyllenrosa över skogskanten. Gryning.

Nu vet jag att det blir en vacker dag. Talgoxarna utanför mitt fönster stirrar uppfordrande in på mig, ibland knackar de med näbben i fönsterbrädet. Matdags hörru. Jag hämtar havregryn och solrosfrön och lägger ut på "deras" fönsterbräde. Det senare är delikatessen som lockar tiotalet småfåglar och raskt är uppätet. Från ett annat fönster ser jag ut över fjällen som lyser vita, gnistrande i morgonsolen. Jag måste ut.

Åter en rejäl frukost, omelett och stuvad spenat. Dricker kaffe, äter bröd, borstar tänderna. Ikläder mig de klunsiga vinterkängorna med rejäla sulor. Går ut och lösgör sparken ur snödrivorna. Nu är ljuset framme. Över alla träd i skulpturparken skiner en vag atmosfär av sol och gnistrar till i grenar och meterhöga snödrivor, ofta även tvåmeter-höga. 

Vägen är fint plogad, snön är fast och krispig. Knaster under fötterna. Sparken får ett litet driv så länge jag orkar. Jag orkar ungefär till platsen där sjöarna möts om sommaren i ett långsamt vattenfall. Där vidgar sig hela panoramat över sjön, med fyra fjäll på andra sidan den stora isen. Nu gnistrar de i solen, nästan bländande vackert. Jag står och glor. Raspar på med sparken ett tag till. Står och glor. Osv. När jag hållit på ett tag och är på väg hemåt måste jag sätta mig en stund och bara se på fjällen på den andra sidan. Detta är en fördel med spark, att man kan sätta sig på den och kontemplera skönheten. Samtidigt som tre scootrar far förbi ute på isen. 

När jag kommer hem är det förmiddag. Jag pratar med en granne en stund, innan jag går in och vilar en kvart. Denna fullständigt sköna, vindstilla dag. Snart blånar alltihop igen, och endast snön lyser, och månen i skära.

Träden utanför mitt fönster, om natten.

P.S.

Läser för övrigt också Antony Beevors bok Berlin, om de olika arméer som kämpade mot Hitler 1945. Han skriver: "..i likhet med andra framstående nazister vägrade Speer att inse att få saker avslöjar mer om politiska ledare och deras system än hur söderfallet gestaltar sig". Jag tänker på Putin.