Moderat julhälsning

Vi moderater är stolta över att vi har allt färre platser inom äldreomsorgen, varvid vi sparat på budgeten för att i gengäld kunna slösa lite mer på våra ständigt bidragsberoende medlemmar i stora villor och lägenheter vars städning och renovering vi lägger alltmer skattepengar på. Bartender och kaffeflickor ingår. De äldre sjukas anförvanter däremot, kan lyfta, vända, mata, så gott de går i hemmet. Hemtrevnad är fint.

Vi känner oss trygga med att tågen står väldigt stilla nu, lagom till Jul, så att ingen behöver vara orolig för att komma långt bort till lomhörda släktingar, eller fastna i en snödriva mellan Sveg och Östersund, mellan Sundsvall och Stockholm, mellan Karlstad och Umeå. Tågen kommer att gå igen till midsommar och kostnadsmässigt är det en fördel.

Vi moderater vet att våra miljardföretag behöver ytterligare skattesänkningar för att motiveras till nya stordåd inom bilindustrin, massa, trävaru, järn, transport, IT och metaller. Då dessa branscher delvis råkat ut för stora friställningar, ser vi fram emot att de friställda får mindre hjälp än förr med omställning och vidareutbildning. Vi känner oss trygga med att bemanningsföretagen kan få använda de friställda lite som det hampar sig.

Vi moderater vill dock inte att saker ska hampa sig för oss och våra likar. Vi behöver känna oss trygga med att alltid kunna ta av skattemedel till våra skattesänkningar för rika företagare och deras tanter. Pensionärer däremot får räkna med avsevärt mycket mer julgröt än julskinka. Men det är bara nyttigt.

Nyttigt är också att våra sjurumslägenheter och tolvrumsvillor städas av underbetalda invandrakvinnor i företag som smiter undan från sociala avgifter och normala arbetspass. Lika nyttigt är det att våra sjukhus städas lite som det hampar sig, av städare som jobbar på ackord, och som aldrig anvisats en grundkurs om hygien och bakteriespridning.

De skyltar om Noll Vinterunderhållning som vi från moderata stadshuset satt upp lite här och var i Stockholm är bara en av våra många besparingsåtgärder som vi döpt till: FRÅN de behövande TILL de som inte behöver mer. Det är därför man inte längre kan gå till Ica, eller promenera runt våra parker och sjöar på sandad mark, utan tvingas halka fram och klara sig enligt socialdarwinistiska bud: Halka den som halka bör. Vi känner oss trygga med att de benbrott som därvid uppstår ska gå att infoga i riskkapitalpolitiken på våra utförsålda sjukhus.

Kostnadsmässigt kan det knappast gå jämnt upp. Men ekonomi har aldrig varit vår starka sida. Dock är konkursförvaltarnas ekonomi ytterst god i vårt land.
God Jul,
önskar Didrik Schmutzfelt och Acke Borgare.

--------------------------------------------------------------------

(Inspirerad av Bengt O. - frångår jag min annars o så svenskt neutrala politiska linje).

Snö till salu

Någon som vill ha snö? Jag har ett generöst erbjudande: Blötsnö, särskilt bra för stärkande av balanssinnet. Man halkar hit och dit och har ett underbart sjå med att ta sig över trottoarkanterna mot gatan där is och skorpsmulesnö och skorpbitar och vatten blandats till en oförlikneklig soppa, modell fångläger.

Gunnar, Karin, Anna och Gabrielle RW i sina respektive ovintriga ändar av Europa och Australien kanske känner ett sting av längtan till detta?

I annat fall kan ni få va med på minnenas snöresa från december 2012: Långsamt och tungt fallande snö, resulterande i sex centimeters beklädnad av träd och grenar. Den arkaiska skulpturparken återuppstånden. I sen eftermiddagssol blir nästan allting blått och slocknar i ännu blåare. Frid på jorden.

Alternativ: Tät men lätt snö över sjön där isen lagt sig och fukten bildar dimmor över vattnet som svagt genomlyses av solen (Dr Zhivago). Eller: Blåsande kall snö från sidan, nordvästlig vind. Bilarna insnöade. Enorma istappar från taket. Senare: Stillsamt fallande kornsnö. Idealisk för sinnelaget. Åt människorna en god vilja.

Styv kuling och vajande träd i snö, på gården. 20 girland-upplysta balkonger. En ensam skogsduva syns sittande mellan två trädklykor och tycks sova genom kvällen, mörkret, natten. Kanske stelfrusen. Först när trädet gungar till ordentligt fattar man att den lever. Vrider lite på huvudet och håller fast i sin gren.

Tredje advent.



Laras theme från Doktor Zhivago. Förvänta er ryska kyrkor i snö, m.m.

Bruch, Mahler, Musil. Och potatismos.

Vet inte om jag håller på att bli för gammal för det här med Lucia. Barnkörer i kyrkor har man ju hört ett antal gånger. Och nu har en smartass till copywriter sabbat en del av min oskuld med sin slogan: O helga katt! Så står det där man handlar lussebullar. Jag köper inga, men inser att materialismen har de gudar den förtjänar.

Bästa Lucian var nog promenad med H. igår på det stillsamma Skeppsholmen, där plogmaskinen gjorde rent precis framför fötterna på oss, och sandade, så vi kunde gå utan vare sig halka eller pulsa. Allt medan julljus och upplysta fartyg skimrade på andra sidan vattnet.

Idag massor med träning. Hem helt slut. Då hörs i P2 bästa musiken. Potatismoset får vänta. Max Bruchs violinkonsert tar över. Vidunderligt vackert. Även om jag tycker att violinisten Ray Chen saknar något av feeling och kör på en smula musikmaterialistiskt, som unga stjärnor ofta gör, medan de gamla, som framlidne Isaac Stern, mognade i en salig blandning av skicklighet och känsla.

I pausen en intervju med dirigenten. Jag gör hemlagat potatismos, med korv till. Nås av upptakten till Mahlers etta. Han lägger lätta båtar av papper på en mörk flod. Barndomsljud i dunkel. Och så kommer Broder Jakob-temat. Klezmertemat. De gyllene blåsarnas lätta touche. Mot slutet lite pampigt.

Då letar jag fram några band av Musils: Mannen utan egenskaper, som jag läst sporadiskt, och vill återhämta, bland annat för att han skriver om kärlek/erotik och jag själv skriver på något - lika hemligt. När jag slår upp band 3 och 4 märker jag att jag läst mer i dem än jag trott. Försättsbladen nerklottrade med sid-anvisningar. Jag minns Musils evärdeliga men kloka dividerande om kärleken. Uppblandat på ett ryckigt, postmodernt sätt, med känslor och stämningar. Bland annat detta:

"Deras kroppar rörde sig inte och förändrades inte, ändå genomströmmades de av en lycka vars like de aldrig tidigare hade upplevt. Det var inte någon tanke och inte någon inbillning! Varhelst de rörde vid varandra, vare sig det var med höfterna, händerna, eller några hårstrån, trängde de in i varandra".

Många av hans iofs sensibla bilder visar trots allt hur svårt det är att skriva om kärlek. Han klarar det oftast genom att låta som en självanalytiker på den egna soffan. Han pratar och pratar. Men det är just det som är den här boken.


Länk till Nobelkonserten i SvT 2

Max Bruch 1838-1920

Rober Musil 1880-1942

   

Jag tycker lite synd om Mo Yan

Så stod han där, den slutne lille mannen, i en talarstol och skulle tacka, tala. Han såg ut som en liten bondpojke som ätit bark och kål som barn, och han påminde om igen i sitt tal om detta faktum. Den långa vägen. Jag såg ingen glädje i hans ansikte, jag såg en viss osäkerhet. Bondpojken som fått nobelpris såg ut som om han stod med mössan i handen.

Det finns olika bud om hans betydelse för mänskliga rättigheter i Kina, och för andra mer regimkritiska författare. I sin egenskap av vice ordförande i Författarförbundet har han ett ansvar. Själv hävdar han att han visst skrivit samhällskritiskt, men andra påstår att hans kritik endast gäller Maos tid, kort sagt att han är en anpassling.
I en liten film om honom häromkvällen framträdde en stillsam man, oerhört arbetsam, men också tillbakadragen. En som tar fram tuschet och kalligrafipenseln när han har tid över. En som kanske lever lite som det står i gamla kinesiska skrifter; vid sidan av, sökande ro. Alla är inte gjorda av rebelliskt virke. Alla är inte Mandela, Havel eller Moberg.

Senare ska jag läsa något av honom. Men just nu tänker jag att det hade varit mänskligt sett schysstare om han hade fått ha sitt pris och sin Fest ifred. Denna enda kväll. Kunde man inte göra med pristagare lite grann som med sjuklingar: Vi tar det svåra efteråt?

Nä, det kan man förstås inte. Jag har väl fel. Men det händer mig ofta när alla de så inbäddade i svensk trygghet ropar efter andras mod; det händer att jag bryr mig mer om en människa än om principer. Hur som: Det kan vara bra att höra en annan sida av saken; av en som ofta och gärna och kanske lojalt (?) sett Kina från insidan: Göran Sommardahl.

Nopelpriset

Nope. Jag fick det inte i år heller. Fasen också!
Nopel-priset, som hallåan råkade säga i förbifarten.
Men jag kommer väl att sitta där ikväll vid TVn och gotta mig i balklänningar och en och annan minister som kliar sig i örat, den tomma blicken hos trötta deltagare, den allmänna lyckan över glamour och Festivitas, den lilla avslöjande detaljen i en gest, en uttrycksfull blick över bordet, eller någon som bara somnar sött, som Tranströmer gjorde vid prisutdelningen i eftermiddags. No wonder.

Och eftersom jag inte läst Mo Yan utan bara hört Per Wästbergs tal, fullt av påståendesatser, så vet jag inte mycket om årets författare. Alltså återvänder jag till Tranströmer, letar, och läser av misstag: Sanningskarriären. En bokstav fel, precis som hallåan, eller som i Akademins partitur: Det stod Sanningsbarriären; en diktsamling från 1978. Ur den hämtar jag:

Minusgrader

Vi är på en fest som inte älskar oss. Till sist låter festen sin
mask falla och visar sig som den verkligen är: en växlings-
bangård. Kalla kolosser står på skenor i dimman: En krita har
klottrat på vagnsdörrarna.
    Det får inte nämnas, men här finns mycket undertryckt
våld. Därför är detaljerna så tunga. Och så svårt att se det
andra som också finns; en solkatt som flyttar sig på husväggen
och glider genom den ovetande skogen av flimrande ansikten,
ett bibelord som aldrig skrevs: "Kom till mig, ty jag är mot-
sägelsefull som du själv."
    I morgon arbetar jag i en annan stad. Jag susar dit genom
morgontimman som är en stor svartblå cylinder. Orion hänger
ovanför tjälen. Barn står i en tyst klunga och väntar på skol-
bussen, barn som ingen ber för. Ljuset växer sakta som vårt hår.

Eternal places of the spotless mind

Fotot (från BBC) är från Castlebay, på Barra, Hebriderna, där jag bodde lite vänsterut vid den enda landsvägen i ljuset av klara dagar som denna.
Men här och nu och länge än är det bara mer och mer snö, och folk stretar knuffar trängs halkar hasar glider genom modden utan att kunna stava till street-wise. Och de som bor vid de här gatorna i Gamla Stan - vad tyckte de?

Wolodarski d.ä. på Kungsholmen

Peter Wolodarskis pappa alltså - som om jag hade en aning om det förrän idag.
När jag efter ett besök på S:t Eriks ögonklinik och lättad över att slippa operation, tog mig in i S:t Eriks bostadsområde mötte jag av en slump en journalist som berättade lite om platsen. Inte för att den var obekant, jag har passerat där förr, under sommartid, och tyckt att området äger en viss - kanske lite overklig - stillhet. Då som nu gick jag omvägen dit för att slippa den maxat urtråkiga Flemingatan. Och så kommer man in i det här vackert färgsatta, tysta och privilegierade riket.

Men jag har inte sett dess baksida än. Bara noterat de fina rundade huskropparna i mitten (hästskoformer enligt någon) som ju i sig skapar en trevnad. Samt då färgsättningen och de lugna små gatorna med ännu inte fullvuxna träd.

När den här platsen blev bebodd för X antal år sen fanns här både bostasdrätter och hyresrätter (jag gissar vilt att dagens planerare nästan enbart bygger för de som kan köpa). Inflyttningshyrorna var uppe till diskussion och dåvarande fastighetsborgarrådet Annika Billström (S) såg till att hyressättningen inte blev alltför rikemansbetonad. Bra gjort!

Efter det har området, dess grundritning och stil, fått mycken kritik från arkitekthåll, men också beröm, ofta från de boende i närheten. Själv tycker jag det här är både roligare och mer humanistiskt (kolla bara höjden på husen) än mycket annat brutal-eller-post-modernistiskt. Men området har också vissa konstiga drag; som t.ex. tornen. De finns ju inte riktigt i verkligheten, utan är en kopiering av något gammalt som känns - uh - just gammalt. Och lite pretentiöst; liksom en signal för att här bor vi som blickar bakåt.

Alexander Wolodarski född i Sibirien, uppvuxen i Warsawa, utbildade sig i Moskva, Warsawa och senare i Sverige, och har kanske något kvar av storsovjetisk planering. I alla fall tycker några av hans kritiska kollegor det. Som den verkligt intresserade kan läsa sig till i den här länken. Eller så kan man läsa den här mer gullande texten. Men gå dit själva, och se.

För närvarande är Wolodarski anlitad som planerare för Hagastaden, vars första förslag om två massiva, klubbsvampsliknande torn (se nedan), avskrivits på grund av engagerad kritik. Jag tyckte själv de var höggradigt Skitfula och skulle döda allt omkring. De var dessutom alltför nära mig. Men att döma av planerna blir det hur som helst massiva huskroppar med lite mellanrum och - återigen - en känsla av segregerad miljö, och grandiosa föreställningar. Och phalliska torn, av omnipotent karaktär. 
Här en kritisk artikel från Svd. Och här ännu en betänksam angående hela Hagastadsprojektet, från DN.

Citat från Wiki om Wolodarski:
För närvarande (2010) är han engagerad i Hagastaden. Enligt Aleksander Wolodarski är "Norra station det största jag gjort. Allt jag gjort tidigare är småflugor i jämförelse".Hans främsta skapelser här, de båda hårt kritiserade Tors torn - två 40 våningars höghus på vardera sidan om Torsgatans förlängning i Solna - är dock avskrivna och kommer inte att förverkligas sedan den norska byggherren backat ur 2011.

Hagastaden, modell. Wennergrenskrapan till vänster. Karolinska i förgrunden.

Densitet? Miljöfattigdom kamouflerad som rikedom?

Kolla hur kakforms-tornen (en senare variant) och den massiva bebyggelsen kommer att dominera över Birkastan, Rödabergsområdet och Karlberg. Haga - själva parken - ska hålla för enormt mycket högre exploatering/slitage. Som om man helt distanserat kan kalkylera med vad en park tål. Och det går väl så länge man stirrar på den här overkliga modellen. Men: Det blir precis lika mycket frigolit som det ser ut som, jag lovar. Kycklingfarm à la stordrift. Och sen ska alla kycklingarna ut i Hagaparken, och det blir cirka en maskros per skalle. Gött. 
Lägger till en länk till den f.d. diplomaten Gösta Grassmans artikel i Newsmill, om detta projekt och andra lika okänsliga.

Tors torn. Första modellen.